Desdizendo

Acalento a solidão involuntária da noite com uma ansiedade e melancolia que não compreendo.

Fumo um cigarro ainda com a vela e o pedido queimando. A esperança é que quando a chama finalmente apague, a angústia se vá e dê lugar à justiça. A minha justiça, pessoal e intransferível.

A garganta arde, mas o peito a esfria. Já nem sei mais o que quero. Só quero e nem sei de mais nada.

Nessa madrugada só queria ser menos eu. Ser eu me flagela de um jeito único. Por baixo da couraça de cabelo e marra, só a derme sabe o sabor do sal e da água provenientes do próprio corpo.

Os olhos azuis ficam violetas e o vermelho se faz nítido. Em shots incontáveis de água com açúcar, paira o prelúdio de uma ressaca pior que a de tequila.

E a boca outrora imparável berrando suas verdades doces - porém duras - agora decanta o gosto amargo.

Levei 15 anos para perceber que você, embora com quase 1/4 de século, nunca amadureceu mais que 15 anos.

Seu raciocínio perpetuou, sua inteligência idem. Seu talento para essa profissão que eu sabia que era o seu tamanho comprovam isso. Quando te tirei da sua visão equina das coisas, tirei o cabresto que te enfiaram, mostrei que a vida tinha outras trilhas, você brilhou. Foi alto, foi longe. Foi perfeita.

Mas no fundo, ainda é aquela menina mimada, que reprime as coisas e as amargura, com ar blasé, como se tudo fosse desimportante. Como se de fato, sua vida seguisse tão boa quanto suas fotos editadas para ressaltar essa beleza tão natural que não exige nenhuma edição.

Devora homens e livros com uma ânsia para se tornar madura, mulher, sensual, como se precisasse equiparar-se às vadias mais burras e profanas. Já disse, várias e várias vezes: não precisa.

Mas você nunca me escuta. Quebra a bela face na vida dura, se machuca, erra, erra de novo e depois pede colo, pede uísque, pede um tempo. Pede distância.

Só queria que seu orgulho pueril te tirasse dessa jaula de falso feminismo, de falso moralismo, de falsa raiva que só envenena sua própria essência. Porque no fundo, ela é boa. Só está mofada, embolorada com as mágoas que você enterrou no seu ego demasiado frágil para sucumbir ao perdão - aos outros e a si própria.

Eu levei 15 anos para descobrir isso. Mas finalmente, estou livre.

É carinho que a gente desprende um pouco do corpo para repassar aos outros e recebe em dobro quando faz direito.

* Baseado no exercício de edição ministrado por Marcio Yonamine no CCSP em dezembro de 2012, com base no livro “Fragmentos de um discurso amoroso”. BARTHES, Roland

Está fadado
Ao fracasso
Aquele falido ser
Vencido pelo cansaço
Que já não consegue ter
Um pequeno e breve espaço
Para reconhecer
Que não há vítimas, nem almas de aço
Apenas humanos, em seu estado nefasto 
Buscando apenas se convencer
De que tudo não passa de mais um grande fiasco
Da piada que é viver

Eu quero que flua
Não quero a obrigação
De um beijo de recepção
Mas me recuso à partida
Sem um beijo de despedida
Seu ou da lua 

Alguns raros são de fatos brilhantes
Enquanto a grande maioria se resume aos sebosos

Aquela coisa por canhotos que ninguém explicava. Aquela coisa. Ah, ninguém explicava.

Ofegantes ainda, se olharam emaranhados em lençóis empapados de suor, com os pés entrelaçados, quando ele questionou:

- Posso confessar algo? Eu achei que você fosse lésbica.

E ela respondeu com um sorriso:

- Tudo bem, eu achava que você fosse brocha. 

Só sei que acho que sei
E tendo vivido de achismo
Se é dúvida
Já não sei
Bem pode ser conformismo